La vérité a longtemps été pour moi quelque chose de palpable, une collection de pierres polies au creux de mes poches que je ne devais surtout pas garder pour moi. Je prenais au sérieux toutes les questions qui m’étaient posées, me sentant constamment appelée à la barre des témoins. Oui, c’était bien moi qui avais fait pleurer ma sœur ou terminé le paquet de biscuits. Le mensonge était l’idée la plus concrète que je me faisais du mal; je ne me permettais aucun écart, aucun accroc à ma morale, de crainte qu’elle se perce et se répande comme un sac de sable.