J’aurais aimé que Babysitter me fasse mal. Qu’il m’écorche et me contraigne, entre deux rires jaunes, à effectuer un rigoureux examen de conscience, en ma «qualité» d’homme cisgenre. D’ailleurs, à bien y penser, cette réflexion ne ferait-elle pas de moi un faux allié de la cause féministe? Ce désir d’autoflagellation, est-ce au fond pour épater la galerie? Pour me donner le bon rôle, voire pour séduire? Vais-je terminer ce paragraphe sans tomber dans le néant existentiel?