Ma fille, petit éclat de lumière… Si légère, si vulnérable, ça coupe le souffle. Tu viens d’atterrir, comme des centaines de milliards avant toi, extraordinaire banalité, si importante, pourtant, si puissante. Tes bras s’agitent inconsciemment comme si tu parlais une langue des signes pour les peuples invisibles. Entre tes yeux, une tache rouge en forme de cœur: la pince de la cigogne, dit la légende, la trace de ton vol à travers les mondes jusqu’à nous. Tu as aussi le petit doigt croche. Ils l’avaient vu à l’échographie des 20 semaines. Tu n’étais alors pas plus grande qu’une banane, mais, avec leurs instruments, ils avaient observé jusqu’à la forme de tes doigts. Voilà où en est la science en cette époque où tu nais.