Début de la pandémie, mars 2020. Les restaurants étaient fermés, les commandes pour emporter semblaient encore compliquées et les allées de l’épicerie du coin étaient étroites, bondées, stressantes. Je m’y faufilais comme je pouvais, remplissant au passage mon panier de grains de maïs à éclater et de conserves de fèves Heinz; à 46 ans, je réalisais que je ne savais pas comment me nourrir. Quand j’étais partie vivre à New York 25 ans plus tôt, ma mère m’avait transcrit ses recettes de repas simples sur des fiches de carton pastel. Je les avais transformées en signets, et mangé des barres aux figues pour souper.