Cher Pico,

Tu ne te souviens probablement pas de moi. Une autre fête d’enfants dans une mer de chapeaux pointus, de gâteaux trop sucrés et d’assiettes en carton. C’était mon anniversaire de quatre ans. T’étais rentré dans notre petit bungalow de Saint-Émile en frappant sur ta caisse claire, en chantant et en demandant où était le fêté.

Il était parti se réfugier dans sa chambre, terrorisé par le clown à barbe qui criait son nom.